… et je prends mon chemin, et je me retrouve avec la folie d’espérer, d’attendre, la folie de l’éternelle, la folie de l’espoir. Et moi, je pense que je crois, et je crois que je peux, et je n’ai pas de pouvoir. Et dans la nuit, je me réveille avec la lumière de la lune, et pendant le jour commence à germer, je m’endors aux rayons du soleil, et je mors avec le matin. Et comme ça, déjà je ne suis plus.
(Sonando "Sonata Claro de Luna" de Beethoven: http://www.goear.com/listen/15879f8/sonata-claro-de-luna-beethoven )
Carolina era una niña grisácea, con una palidez en el alma que a nadie yo le desearía. Nunca fue una niña de muchas palabras, ni tampoco de muchos amigos. No encontró jamás su sitio en la escuela, ni en la familia, donde sus únicos momentos de protagonismo se los daba un padre de mano larga, ébrio de whisky y de soledad. Nunca destacó en una sociedad que oprimía su gaznate con el yugo del deber y del obtener, ni tampoco recibió un gesto de amor, por lo que no conoce la profundidad de esta emoción, y su rostro dibuja una imagen estática y vacía, vagabunda, casi moribunda, incapaz de sentir el afecto. Carolina no sufrió nunca, porque nunca conoció aquello de lo que hablaban en la televisión, ni entendió qué significaban esos graznidos, "repetitivos y guturales", que de tanto en tanto escuchaba brotar de las gargantas de aquellos con los que se cruzaba por la calle; porque nadie era alguien para Carolina, todos eran uno más.
Fue el día de su cumpleaños, cuando Carolina, extrañada, lanzó su primera mueca, algo parecido a un quejido facial, o tal vez a un anteproyecto de sonrisa: Carolina había recibido una carta que no entendía, pero que parecía haberle revuelto las entrañas, como si le hubieran introducido una mano en el estómago y estuvieran haciéndole cosquillas. "Qué extraña sensación", pensó... y no le desagradaba, precisamente. Alguien se había acordado de Carolina, cuando ni siquiera ella tenía clara la existencia de su propio concepto.
Carolina, la niña grisácea y de alma pálida, corrió a su cuarto para engalanarse como la más bella de las damas, y con cuatro trapos harapientos, hizo resaltar el color azul de sus ojos como si de dos candiles se tratara. Peinó su estropajoso cabello y se calzó unos zapatos viejos que le apretaban los pies. Corrió a la habitación de su padre, y del cajón del fondo del armario, sacó un collar de perlas de la que un día fue su madre, aquella señora que nunca conoció y por la que, de tanto en tanto, llora su padre tras golpearla por no querer cumplir con sus labores en casa. El collar le llegaba casi al ombligo, pero a ella no le resultaba problemático, porque algo cegaba cualquier percepción de la realidad que pudiera tener: Carolina estaba ilusionada por un regalo que cayó del cielo.
A las 16:48, Carolina estaba junto al puente sobre las vías, justo donde aquél reclamo convertido en formato de misiva la había citado. Estaba exuberante a la par que expectante, impaciente por conocer al único ser que había despertado su motivación, al único que algún día la eligió a ella, y por eso, llegó tan temprano. La aguja de los minutos parecía no pasar para Carolina, y ella se impacientaba. Sus manos estaban sudando, y casi no podía ni caminar con aquellos zapatos. ¿Cómo sería? ¿Qué aspecto tendría? ¿Le devolvería la sonrisa a su rostro?
A las 16:59, Carolina se sentía más tensa que nunca. Agarrándose a la barandilla, asomaba su cabeza para ver si conseguía ver a alguien en el horizonte, cuando de repente, comenzó a dibujarse su silueta. Carolina comenzó a temblar, y sus manos casi resbalaban por la baranda. Su figura se iba dibujando inexorablemente más nítida, y Carolina se mostraba más y más tensa. Puntual, a las 17:00, llegó el autor de la carta, y Carolina dibujó una sonrisa en su rostro antes de abalanzarse a él desde lo alto del puente.
A las 17:01, la niña conoció a su amor platónico, el que creyó que jamás llegaría: vestía de negro, y cubierto con una capucha, consiguió que Carolina experimentara por primera y última vez, una brizna de aquello que se conoce como felicidad.
(Leer con http://www.youtube.com/watch?v=rWXmf6k5AIw )Érase una vez Alicia desdichada, ruinosa y desgraciada. Érase un mundo irreal, sin lógicas formales, sin porqué ni cómo ni dónde ni cuándo, sin explicación alguna ante la angustia de Alicia. Érase un camino infinito, que se perdía en el horizonte tocando las puertas del firmamento, donde todavía era capaz de brillar una estrella. Érase una meta resplandeciente, deslumbrante, radiante e intensa, rodeada de las tinieblas más propias del kaos de la humanidad. Érase un concepto abstracto que ni el libro más pesado podría definir en sus páginas: érase la felicidad.
Érase Alicia siguiendo el camino, tropezando una y otra vez con la misma piedra, aprendiendo y desaprendiendo, olvidando y memorizando. Érase una senda repleta de baches, de truncamientos, de grietas y desniveles. Érase un paisaje grotesco, donde las más extrañas figuras conformaban un mapa de éxtasis y tristeza, pero también de irrelevancia y vulgaridad; un paisaje donde las jaurías de lobos acechaban tras los arbustos de rosas espinadas, donde cientos de ojos observan en la oscuridad. Érase una Alicia temblorosa, aterrada y sola, magnífica actriz y maquillada hasta las entrañas. Érase un paso ligero, rápido, brioso, galopante. Érase Alicia en el suelo con lágrimas en sus manos y sangre hasta en sus ojos. Érase un sendero que iba estrechando su forma, érase un cuerpo que iba perdiendo su vida.
Érase escuálida Alicia, érase Alicia expectante, érase Alicia reptante. Érase la muerte de Alicia, érase una luz que se apaga, érase una falacia, una mentira.
Y es que hace tiempo que las calles no tienen fin, y el agua de la lluvia discurre por mi cuerpo sin irrupciones ni rumbo concreto. El frío se ha instalado en mis entrañas, y casi no siento el tacto de la propia ropa. Levito. El Sol no calienta apenas, por radiante que se presente, y mis párpados… hace ya tiempo que mis ojos dejaron de percibir la mitad del mundo, por encima del horizonte. Un paisaje de otoño desde una perspectiva anacrónica y deslocalizada, que encaja en un mundo de melancolía interior recalcitrante que me hace casi reptar.
A veces, y sólo a veces, el término "muchedumbre" es sinónimo del concepto de soledad. Por la calle oigo risas constantes, alegría y júbilo, fiesta y animosidad... incluso oigo, de tanto en tanto, pronunciar mi nom
bre: un chorro de felicidad que me envuelve, que me seduce; no obstante, es casi como un susurro que pasa de puntillas, un soplido de brisa en la nuca. Mi verdadera compañera es la soledad, y con ella me lamento hasta el infinito, me desgañito gritando y me desgarro llorando. Todo es un murmullo de fondo, una croma verde, vacío, en el que ir poniendo y quitando imágenes, que pasarán siempre sin pena ni gloria, porque mi vida se halla en el vacío.
Y es que el vacío sólo se conoce cuando se ha conocido la plenitud. Extraño muchos conceptos que he podido saborear en la vida, pero no son conceptos concretos ni cosificados. ¿Qué fue de esa sensación fisiológica al ver un nombre en la pantalla del teléfono? ¿Sería capaz de volver a sentirme en simbiosis con tan sólo una mirada? ¿Por qué no me abandona esta melancolía, que todo lo abarca? Dicen que el amor no se busca, y están en lo cierto, pero yo extraño volcar mi vida en alguien que consiga iluminar mis tardes negras.
punto, he de decir que discrepo. Realmente, si hacemos de la compasión un valor (y por ende, una necesidad) para el ser humano, nuestra búsqueda individualista del placer pasará por llevar el beneficio al prójimo. Estoy completamente convencido de que, desde María Teresa de Calcuta hasta Rigoberta Menchú, todo ser humano que se haya movilizado por el prójimo, lo ha hecho con una motivación propia, y jamás por hacer el bien porque sí. No obstante, esto no resta ni un ápice de poesía ni de belleza a los actos de aquellos que mueven el mundo por los demás: no hay nada más precioso que tener la necesidad de hacer feliz a los demás. La experiencia primera y más cercana que tenemos de este tipo, es cuando nuestra madre nos da el pecho. Es más; posiblemente, el poder de abstracción de las personas sea tan grande, que antes de la lactancia, las futuras madres, que proyectan la figura de un hijo todavía figurativo, son capaces ¡hasta de ponernos música clásica mientras somos fetos!
